Factótum Cultural

Por Jocymar Sales

No coração de um vilarejo esquecido pelo tempo, a terra não é apenas o chão que se pisa, mas o espelho da alma de quem nela habita. Ali, a aspereza das mãos que lidam com a enxada migrou, silenciosamente, para os peitos que deveriam abrigar o acolhimento. Cultivou-se a ideia de que a dureza era sinônimo de sobrevivência, e que qualquer fresta de ternura seria uma fraqueza imperdoável diante das intempéries.

O resultado é uma geografia de distâncias: famílias que habitam a mesma mesa como se estivessem em continentes diferentes. O silêncio não é ausência de som, mas uma barreira sólida, construída pedra sobre pedra, onde o orgulho serve de argamassa. Vive-se em um estado de vigília hostil, onde o “eu” se agiganta para não permitir que o “nós” floresça, transformando o lar em um museu de mágoas preservadas.

O Ciclo da Repetição

A tragédia não é o erro cometido outrora, mas a sua santificação através da repetição. No vilarejo, o trauma não é um evento, é um legado. O filho que não foi abraçado não aprende apenas a ausência do toque; ele aprende a liturgia da frieza. Ele observa o pai amaldiçoar o avô e compreende, em sua mente infantil, que o desamor é a moeda de troca legítima entre gerações.

O analfabetismo emocional é a herança mais pesada: esses homens e mulheres não são cruéis por natureza, são exilados de si mesmos. Reproduzem o desprezo porque é a única gramática que sabem conjugar. A corrente que os prende não é feita de ferro forjado no fogo, mas de olhares desviados, de palavras engolidas e de uma lealdade invisível ao sofrimento dos antepassados. É preciso uma força sobre-humana para não ser o espelho de quem nos feriu.

O Confronto com a Finitude

Quando a morte visita o vilarejo, ela não traz apenas o luto, traz o espelho da inutilidade. Diante do corpo inerte, o ego — que antes parecia uma fortaleza indomável — revela-se uma construção de areia. O caixão é o limite final onde a arrogância perde sua voz. Ali, percebe-se a ironia trágica da existência: gastou-se uma vida inteira protegendo uma honra que, no fim, não aquece o frio da sepultura.

A morte é o ponto final que não admite rasuras. Para os que ficam, o “não dito” torna-se um grito ensurdecedor. O perdão negado em vida transmuta-se em uma âncora que arrasta os vivos para o fundo de um mar de remorsos. A indiferença, que muitos usam como escudo para não sofrer, revela-se em seu estágio final como uma necrose da alma: o indivíduo sobrevive, mas o que havia de humano nele morreu muito antes do corpo, sufocado pela poeira de brigas que o tempo já provou serem insignificantes.

A Urgência da Metamorfose

O despertar exige uma ruptura violenta com o passado. É necessário entender que a tradição da dor não é uma condenação, mas uma escolha que pode ser interrompida. A troca de pele dói porque exige o abandono de identidades construídas sobre o conflito. Assim temos:

-A consciência como ruptura: como o ato de olhar para a árvore genealógica e decidir que o veneno para de correr em você. É reconhecer as cicatrizes da mãe e do pai não como ordens a seguir, mas como mapas de caminhos que não devem ser trilhados.

-A simplicidade do amor: quando despimos as ofensas de seus adornos de orgulho e vemos que o que sobra é a banalidade. Percebe-se que décadas de silêncio foram alimentadas por migalhas: um pedaço de terra, uma frase mal dita, um ciúme infundado. Enfim, tem-se que o amor, em sua essência, é o reconhecimento da nossa fragilidade comum.

-A evolução do ser: onde ser o “elo perdido” é um ato de coragem solitária. É aceitar ser o “estranho” que perdoa, o “louco” que abraça, o “fraco” que pede desculpas. Evoluir é entender que a maior vitória não é ganhar uma discussão contra um irmão, mas ganhar a liberdade de não precisar vencê-lo.

Ao fechar as cortinas desta existência, as mãos estarão vazias de posses, mas o coração deveria estar cheio de pontes. A vida no vilarejo das sombras só ganha luz quando alguém decide que a paz vale mais do que ter razão. Quebrar a crosta da ignorância emocional não é apenas um favor aos que virão, é o único modo de, finalmente, permitir que os mortos descansem e os vivos, enfim, comecem a viver.

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A Insustentável Leveza do Ser, de Milan Kundera

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